Te haces
ciudad
al paso
de mis pasos.
Se han escrito tantos
Y tan olvidados poemas
Sobre el puñal en la mano
Y las huellas que deja
En la mano de la víctima
Y en la voz de la queja
Cuando el victimario rezando
De espaldas se aleja
Que este intento vano
De jugar al poeta
Es un desesperado
Grito de guerra
Sin fronteras ni bandos
Sin himnos ni banderas
Sin viudas que jugando
Al luto esperan
El regreso del amado
Y el fin de la contienda
Rubén Ochoa
(Fuente: rubenochoa)
Al final descubrí que te amaba porque me amaba.
Quizá debería apresurarme, tomar la hoja que he tirado, desarrugarla, remediar lo deshecho, y escribirte con mayúsculas, en negritas. O quizá debería aclarar el negro y borrar las mayúsculas, deshacer lo remediado, arrugar la hoja, tirarla y no apresurarme más.
(Fuente: lachargoy)
Padre e hija por Michaël Dudok De Wit.
—¿A usted, cómo le gusta el sexo?
Y el poeta le responde sin titubeos:
—Oral y por escrito.
Gonzalo Fragui
(via soymuchasmujeres)
Un día decidieron cambiarse los nombres para saber si eran el uno para el otro. Si con otro nombre me encuentras sabré que en verdad me quieres —dijo ella. Si en verdad te quiero —repuso él— en todos los nombres te encuentro.
(Fuente: lachargoy)
¿Hasta qué…?
(vía molcast)
(Fuente: molcast)
